De mi nombre, de las pestañas en el aire, de un vuelco de aire.

Pilar me hablaba de la siemba de nombres.

Con pasos lejanos a la danza que todavía no me llegaba ella me hablaba de sus pasos en la montaña buscando un nombre para llamarse. Un nombre con las palabras de la tierra mexicana.
Yo después con tanto giro de la danza, en el círculo sagrado, sabía bien que me falta mucho por ir por un nombre a la tierra buscar, y sembrárselo con palabras. Yo creí, desde las noches de lunas luneras de danza en Centro Médico, que mi nombre andaba en algún lugar del aire flotando para aspirarlo. Que tal vez a mí no me tocaba hacerlo tierra todavía.

El soplido del nombre. Mi nombre, el mío. La palabra combinada toda llena de letras que da un número que me hace a mí. Yo me llamo Mariel, y me siento Mariel.
¿Que cómo lo sé si yo no lo escogí? Es que su sonido me suena a mí, es que me miro la cara y no me podría llamar diferente, porque no me llamo, soy, soy Mariel. Y que luego después del luego, se sentía a veces una lejanía con los nombres alejandrísticos, marcelísticos o cualquier otro tan tejido a tantas personas. Y yo me quería encontrar, con el tejido mío que era raro encontrar. Y luego un día vine a Argentina yo, y después cuando a regresé a México, me oía yo el canto del aire bailar en mi pulmón, y cada noche el sonido del sur me venía a soplar un nombre que me trajo de nuevo hasta acá.

Esta vez, además de los alfajores, descubrí que Lhasa era más grande, que Charly tiene una canción que se llama Mariel y el Capitán, que hay una cuento muy famoso aquí, que habla de Mariel y de su pueblo de aire, que yo, aquí, esta vez descubrí, que tengo tejidos marielísticos, así como las alejandras alejadrísticos. Que mi nombre aquí se pronuncia también, muchas veces.

Que me vine aquí a soplar mi nombre soplado.